Crónica de mis manos

Manos, blancas manos. Blancas manos que no tocan y no ven.
Me voy a quedar sentadito en el cordón de la vereda, respirando el día húmedo. Y sí, viejo, sin tocar, sin ver. Ya me cansé de tocar y ver.
O no tengo ganas.
Me da lo mismo.